Mais Lidas
Leia Mais
Últimas de Silvio Lopes
ENTRE PAREDES
Trato de descobrir poesia na parede do outro lado da rua. Sei que a lua vai me confundir, amontoar a pequena esperança. Não existe nenhuma imagem, n...
UM TEXTO MORTO
Gosto de rabiscar, traçar garatujas, encher o papel e a vida com rabiscos. Não sou poeta e jamais serei, nem mesmo daqui a duzentos anos. Sou de amargar lut...
O VELHO SPÍNDOLA
As noites merecem o velho Spíndola. Aliás, as noites estão a merecer uma alma &nb...
SEMPRE PELO MESMO CAMINHO
Rua ou caminho empedrado, sou convidado ao silêncio. As pedras me obrigam. Estando revestido com alma feita de aço ou usando um &n...
O LIVRO
O LIVRO é minha guerra pessoal. Abre inteiramente a vida nos meus olhos, &nbs...
UMA ROSA NO BAR QUASE NA ESQUINA
Um bar quase na esquina estraleja e assusta. Estropiadas, mutiladas, as almas que andam &n...
O FUTRICAR DA VIDA
Neste sábado que faz congelar o sangue, tarde repleta de iniquidade humana, vou contar carneiros que nunca vislumbrei, verei fantasmas que receberei graciosamente...
A MORTE DO PREFEITO
Sob as rochas, já que não existem pedras, minha alma é &nb...
Tédio
Deixo o tédio todo para segunda-feira. Não existe extubação possível na alma que &...
Escada
Na escada, nessa escada, não se sobe e nem se desce. Um homem se encontra infeliz. Na verdade não há felicidade. Não existe, outrossim...