Não desejo mostrar alegria.
Menos que escrever fantasia,
Adoro qualquer verso descabido.

Aquando passa nessa alma
Um saltar para trás,
Pela beleza das bruxas?

Esse libido, esse instinto de viver
O que foi passado,
É sempre janela aberta,
E gaiteiro sei de tudo
Ainda que on-line.

Qual pretérito lípido
Insolúvel no benzeno, no éter,
Pode mortificar a sombra
Que subtrai minha vida?

Aquele corvo, confesso,
Não veio e não virá.
Ele pousou no pé de laranja
Sob a chuva inesperada.
A plumagem negra da ave
Pode ser Constelação austral
No invertido frio de junho.

Sílvio Lopes de Almeida Neto